Они идут, сверкая смуглой кожей, 
Которой, верно, не берёт топор. 
С кремнёвой искрой их усмешка схожа, 
А скрытность глубже, чем кедровый бор. 
Козлом несёт от вымокших шинелей, 
В мешках - картошка, и на ней песок. 
И багажа походного тяжеле 
Лепёшки на подошвах их сапог. 
Всё те ж они на мостовых столицы, 
Что на полях в страду у шалашей. 
Им кажется: как семенной пшеницы 
Их ждут в глубоких бороздах траншей. 
Никто не отдаёт себе отчёта - 
Куда спешит. А, подоспевши вблизь, 
Находит ток, где до седьмого пота 
Молотят смерть, чтоб заработать жизнь.
Перевод с испанского: Борис Пастернак<<       >>